Barato y retardado, además. Los dedos como estacas en tu nariz, tu cabeza friendo, ya me están acojonando, y no te miento. Sufro cada vez que vuelvo a verte, una corazonada de pollo que debería ser agrado pero es al estofado. Gracias a dios los vagos, diminutos, indiscretos, extinguidos canioncitos de cera que preparabas al atardecer, durante las citas con that`s 70 show, mientras ardía el crepúsculo. Deseo esos gratos momentos otra vez, conocerlos nuevamente, en su identidad original, para poder quererte sin nauseas, para poder sacudirme en el hall cuando entro apresurado, empapado con el sobretodo en la barriga en 90 grados y sin aliento.
Retardado además, sin migas dispersas aleatoreamente sobre la alfombra, desayunando periódicos españoles en edición digital. Sin restos de ceniza sobre el teclado y el rugir nocturno de un angustioso eclipse lunar. Me sobreviene la nostalgia y me siento como la mierda, no hay otra forma de ponerlo. Quiero ser Don Johnson, si. Quiero poder predecir el futuro, ser una pitonisa y cubrir de celos la región del ombligo indispuesto. No need to argue. Just money. Money. Solo, encanto, decir no a Fantino, y vernos frente a frente sin necesidad de pañuelos, sin miras telescópicas ni rencor multimutado, ni prisas de periodista, ni tácticas de Asia Menor. Unicamente vos, yo, y un cuchillo. Y la promesa de sangre alrededor.