"A veces se me ocurre que mi sangre en torrente
se escapa, con los rítmicos sollozos de una fuente.
Oigo muy bien que corre con largo murmurar,
pero me palpo en vano la herida por hallar.

Cruza por la ciudad como por un cercado,
y va en islotes convirtiendo el empedrado,
apagando la sed de toda criatura,
y tiñiendo de rojo doquiera la natura.

Ha menudo a los fuertes vinos he demandado
que adormezcan un día mi terror. ¡Pero el vino
torna el mirar más claro y el oído más fino!

En el amor un sueño venturoso he buscado;
mas para mí el amor es colchón de alfileres,
¡hecho para que beban esas crueles mujeres!"

"...Baudelaire dramatizó, el ilústres volúmenes, sus desdichas" (J.L.Borges)