Qué cosa del pasado, tan pervertido, todo pervertido. Cualquier dicho vendría bien ahora que las nubes han pasado y el agua se dispone a devenir plateada. Un río de brillantina, hormigas metálicas destellantes bifurcando el camino hacia el amor. Todo fuego, todo pasión, todo pervertido. Acumulación que inflama sentimientos abrumadores. Ves diluirse la información certera, la verdad y la certeza nunca alcanzan. Sólo las ruinas quedan, y causan admiración.

Round here we always stand up stright
round here something radiates

She parks her car outside of my house
takes her clothes off
says she´s close to understanding Jesus
she knows she´s more than a little misunderstood
she has trouble acting normal when she´s nervous

Round here we´re carving out our names
round here we all look the same

She says "it´s only in my head"
she says "shhh I know it´s only in my head"
Then she looks up at the building
and says she´s thinking of jumping
she says she´s tired of life
she must be tired of something

Round here she´s always on my mind
round here got a lots of time
round here we´re never sent to bed early
and nobody makes us wait
round here we stay up very very very very late
i can´t see nothing... nothing round here

Will you catch if I´m falling
will you catch me if I´m falling
will you catch me cause I´m falling down on you

The streetsinger is sick
crouched in the doorway, holding his heart.
One less song in the noisy night"

Amo el insomnio, sobre él apago este cigarrillo. Mis días, en cuenta regresiva, emiten un sonoro click, desmedidamente estruendoso.
Entre mi fuga maratónica de cordura y sanidad, ahí va un sentimiento sobre lu. Ahí lo veo. Ya no.

-¿Cómo creés que se comportan los monos en fechas aniversarios o cosas así?
-Nada, creo que mascan torta como todo el mundo.
-Y sin conyuntura atómica?
-Especialmente eso. Nada más alejado de la realidad.
-Yo creí por mucho tiempo que las bombachas eran elegantes. Hasta que me metí una en el culo. Después de eso, prefiero votar en blanco.
-Cambiá de disco. Poné el de Placebo, Sleeping with ghosts.
-No, no dá.
-Tendríamos que empezar a viajar. Qué te parece Tánger?
-Se me ocurre algo...
-Qué? Qué se te ocurrió?!
-..............................
-Qué se te ocurrió?
-No, estaba pensando en inflar ovejas con gas mostaza.

Después de esto, crónico y devastador momento de ocurrimientos, me doy por vencido y se me aparece intermitente la posibilidad de un sueño blanco.

casa casa casa
un territorio en donde el calor
la humedad
las velas
jamás encienden
mi cuerpo
mi intención de convertirme en cuento
puñales en cada habitación ventilada
en cada lámpara
en cada señal diurna
los minutos sonoros
derritiendo neuronas
descomponiendo células
sacrificando estímulos
bifurcando intenciones
el reposo del alma
para mañana
para mañana
para mañana
para mañana
para mañana
para mañana

-No viniste el viernes a jugar. El chivu la rompió. La rompe ese pibe.
-Me dolía la ingle.
-Dos goles de chilena. Después, con la negra chupapijas esa, una francesa. La de atrás del mostrador. Esa, la ves?
-Un dolor acá, bien fuerte. Algo muy molesto.
-Pedazo de putita. Una putita así quiero, ves... la ves?
-Mmmm.
-Una putita negra...
-Bueno basta.
-Putita....

You`ll never understand how it feels to live your life with no meaning or control
and with nowhere left to go.

Me interesa cómo los niños mueren de hambre, cómo los pájaros violetas troquelados por los desperdicios tóxicos que encantan la cuidad se alimentan de sus restos (la bilis de los niños, el hígado especialmente), cómo los cables que cuelgan como lianas por encima de veredas peatonales y trajes y corbatas rozas y pensamientos floridos, profesionales, sádicos, religiosos, vanales casi todos aunque importantísimos, cómo esos cables esquizofrénicos escupen chispas y aniquilan miles de seres humanos sin que nadie se preocupe en llamar a la grúa para que despeje de una buena vez la peatonal, que así no se puede llegar puntual a ningún sitio, por el amor de dios!...

Abusos de todo tipo: la cara de un estudiante verde dinamitando aulas. Cornetas, más cornetas y señoras de la limpieza abarajando delantales a cuadrillé. Una chica rubia de unos diez años cruza la calle, escondiendo una ametralladora gris bajo un polvoriento vestido de domingo. Cascaritas en el cuero cabelludo. Cabelludo. Ja..

No hay nadie acá para hablarme cerca de vientos ni para exigirme respuestas concretas. Solamente una puerta vieja que da a la ciudad azul, una puerta con un vidrio que es un espejo; todo disco, toda pantalla oscura es potencialmente un espejo también. Dactilográficamente me siento y resumo en pocas letras lo esencial del presente: no hay más que uno, molido y bebiendo sin poder dejar escapar el sueño de la infancia. Roto y gris, y morado.