Es una verdadera congoja cargar con todo este sentimiento trágico que a veces aparece esparcido en derredor mío como estiércol salpicado. Eso me molesta. Particularmente. También este corredor de luz intrascendente y cálido que soba mi ego con desdén. También la voz suave y tierna que repite todo lo que manifiesto con cariño y con amor. En especial el desinterés y la monocorde tendencia al pesimismo con que me desperté este puto mediodía de agosto a las 12,33 con figurada presencia espiritual ensimismada; entiendan, a lo que quiero referirme es...